12 septembre, de retour du bloc
Brouillard morphinique. Semelle plastique sur le sol du couloir. Agitation. Paupières trop lourdes pour des muscles anesthésiés et engourdis. Nouveau songe dans le silence cotonneux de la petite chambre aseptisée.(...)
Le soleil. Haut très haut, le soleil, et plus que lui, et la lumière, et la chaleur. Ça remplit le vide. L’astre doré l’enveloppe de ses rayons, aussi réconfortants qu’assourdissants. On remue autour d’elle mais c’est comme un court-circuit cérébral. Se concentrer n'y change rien. Rideau.(...)
Elle émerge doucement. Comme si ses neurones étaient empêtrés dans de la barbe à papa. Elle capte des voix, mais difficile de dire si elles sont proches ou lointaines. Remettre de l’ordre. Dans les mots, elle discerne parfois son nom. Eve. De l’ordre dans les voix. Il faut en remettre. Un frisson glacé lui parcoure l’échine. Elle commence à chercher.(...)
Lorsque qu'un éclair de lucidité fend l'épais brouillard cognitif dont elle est imprégnée, elle demande après l'enfant, et après Sigrún, et après le vieux détective et l'inconnue tatouée. Comment tout cela s'est-il terminé ? Un besoin de savoir et de réponse gronde insidieusement en elle. Et puis, une douleur ténue l'arrache à son égarement passager ; l'homme, avec la lame. Qu'est-il devenu ? Ou est-il ? Qui est-il ? Au de-là de la sourde douleur, c'est la chaleur feutrée d'une intense colère qui bouillonne partout en elle. Légitime ? Probablement.
Les jours défilent ainsi, au gré des périodes d'acuité étourdie et des réminiscences douloureuses. Plusieurs personnes qu’elle connait défilent dans la petite chambre du grand hôpital. Ou de ce qu'il en reste. Sa mère, sa grand-mère, des collègues, quelques amis. Le goût doux-amer de la routine s'installe silencieusement. Les jours se ressemblent, elle rumine.
Et après ? [SOLO]
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